CUESTIÓN DE MALA FAMA

¡Oh ciprés enhiesto del cementerio!
Reinas demasiados campos marchitos
de piedra y malvas vivas
que se amarran a las calaveras
y a los cuerpos harapientos
de los difuntos.

¡Qué destino tan cruel!

Ser dueño del último tren
que rebosa lágrimas y hiel
amarga, amargo fin haragán.

¡Oh ciprés! ¡Qué tristeza!

Tu vida entre tanto silencio,
entre lápidas y madera muerta.

En tardes deshechas, mustias,
derramas radiante beldad.

Lo demás sea, quizá,
cuestión de mala fama.

PALABRAS

Hoy han volado las palabras
asustadas, tristes, espantadas.
Se han esparcido por el cielo
y lloran con los ojos inundados de llantos
por el fuego. Sólo por el fuego.

¡Palabras, volved a las bocas
de donde salisteis!
¡Vosotras, palabras, únicas armas
que no matan!
¡Palabras, haced más ruido
que el sin sentido!
¡Palabras, vosotras, las olvidadas!

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