Desde la retaguardia
de una puerta entreabierta,
o entrecerrada,
observo un pasillo largo y estrecho,
y cada mota de luz
es un átomo de ceniza
de una vida obsoleta.

Deambulo por éste,
absorto en las fechas benditas.
No te asombre que hoy sea
el día de recordar la ausencia,
yo también perdí por el camino
mi riqueza por mi inocencia;
y está claro que hay poco que celebrar
si no se es creyente,
mas si tu religión es la de amar,
observa cómo se acercan
y se unen los demás;
los que ahora leen sabrán (como yo)
que el amor es siamés de la tristeza.
Munch grita sorprendido,
desde el pabellón de la distancia,
un «basta ya», porque no quiere más heridos,
y unos cuantos nos vuelven esta fiesta fría,
y el excelso pintor recuerda su «Melancolía».