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SIN TÍTULO
En
ese brazo que pende en el vacío se resume el éxtasis de un
momento sublime. Dos vasos y una ausencia nos dicen que ella no estuvo
sola, que vivió, agitada, el envite de una conciencia perpleja. También
ella ahora está fuera del espacio, vagando al otro extremo de su brazo
inerte. Petrificada tras esa mano que parece una garra animal conjurada
por el silencio.
Fue un acto breve, quizá precipitado, pero en el abandono de su melena
azabache descansan los dedos de su amado, amada, como prendidos para
siempre en un laberinto inaccesible.
Ahora, nada ni nadie puede alcanzarla, tocarla es imposible. Ella viaja en
el instante como quien vende sonetos de amor en el desierto, sumergida en
el absurdo, oculta tras los visillos de una realidad ficticia. Parece ser
y no es, evadida por congelación en un cuadro que es un reflejo de lo que
pasó e ignora el presente. Esa mujer es la expresión de un espejismo
materializado en los ojos del espectador.
LLUÍS EDO MARZAL
lluisedo@teleline.es
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MUNDOS
DISTINTOS
Existe
un
mundo
distinto
al
de
los
demás,
es
un
mundo
de
fantasía
y
alegría
en
el
cual
no
muchos
pueden
entrar;
en
este
mundo
solo
hay
cosas
que
puedes
soñar.
Como
ser
pájaro
y
volar
hasta
el
sol,
aguantando
el
fuego
que
derrite
tus
ojos
sin
sentir
nada
y
luego
volver
a
levantarte.
El
tomar
la
decisión,
aguantar,
caer
y
luego
levantarse,
te
hace
capas,
¿capas
de
qué?
De
que
si
caes
nuevamente,
tienes
la
fuerza
y
la
experiencia
para
levantarte.
DANIEL
REIG
danieel@mi.terra.cl
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(NO
SÉ
LO
QUE
ES,
PERO
ALGO
SE
MUEVE
AL
DÍA
SIGUIENTE)
Cada
mañana,
al
día
siguiente,
cuando
tu
te
despiertas
y
estás
muerta,
silbando
pasa
un
tren.
El
viento
nieva
y
no
esclarece,
sueña.
Corre
y
silba.
Fondo
y
forma.
El
tren
corre
y
silba.
El
tren
corre
y
silba
con
esa
fuerza
increíblemente
venenosa
de
lo
blanco.
El
tren
corre
y
silba
-sin
saber
por
dónde,
como
queriendo
salirse
de
los
días,
como
buscando
volverse
a
lo
increado,
como
si
el
hierro
fuera
esa
fuerza
transparente
o
vigilante
arquitectura
de
reflejos
donde
tu
corazón
viaja
envuelto
en
sábanas
de
holanda,
zapatos
de
medio
tafilete,
mandil
atado
por los
pájaros
y
el
frío,
o
la
rebeca
rosa
del
guateque.
Cada
mañana,
continuamente,
al
día
siguiente,
a
través
de
llanuras
silenciosas,
tu
víscera
viajera
se
desplaza
(así
es,
ciertamente,
en
los
espejos
me
ensimismo
y
me
desdoblo)
como
esa
luz
oscura
que
está
al
fondo,
en
la
cerrada
certitud
de
cada
historia,
y
de
pronto
se
configura
en
la
pantalla
y
aparece
tirando
dislocada
como
un
tren,
con
los
brazos
cayendo
como
un
árbol,
hacia
una
situación
abierta.
Corre
y
silba.
El
tren
corre
y
silba
sobre
los
bordes
de
la
tarde
de
la
aurora,
siendo.
El
tren
corre
y
silba
(tal
vez
ahora
está
pasando,
mientras
que
clasifico,
ordeno,
dispongo,
alimento,
paralizo
el
curso
de
mis
pensamientos,
me
tomo
un
café,,.,
levanto
ligaduras,
pespunteo
barreras,
vuelvo
a
mi
habitación,
me
impregno
de
imágenes
latentes,
pálidas
fotos,
tardes
de
escuela
y
de
billar,,.,
latidos,
pinzamientos...)
Rehacer.
Percibirme
en
tanto
que
enunciado
neutro
o
ley
que
gobernara
en
lo
que
el
tiempo
no
ME
robó
y
también
en
lo
que
SÍ
me
robó,
independientemente.
FIGURA
Y
FONDO.
Disolverlos.
Abierta
cualidad
del
blanco,
al
día
siguiente
de
este
texto:
Punto
y
final.
No.
Punto
de
apoyo.
Sí,
sí,
eso
es.
Lo
que
silba.
La
mar.
El
tren.
Lo
que
se
mueve
dentro
de
lo
que
se
mueve
y
al
revés.
DONDE
SE
ENCUENTRAN
COSAS
DIFERENTES.
LOS
LÍMITES
del
cuadro.
Lo
que
se
desplaza
el
pájaro
que
brinca
estando
quieto,
u
otra
forma
del
estado
de
las
conexiones:
decir,
por
ejemplo,
LO
que
nos
une,
aquí,
cada
vez
mas
quebrando
la
puñetera
soledad
(qué
brazo,
qué
lecho,
qué
cuadro):
ver
cómo
crece...,
esta
propuesta
y
nos
acerca
a
ELLA
a
tantos
navegantes,
mientas
ELLA,
en
su
cuadro,
es
ya
un
poco
el
día
anterior,
el
día
siguiente.
Rehacer.
Recomenzar.
Esto
no
va
a
tener,
no
puede
tener
fin.
Nunca
es
el
día
siguiente.
Sí,
tal
vez,
Reconocer
ese
zumbido
que
pasa
silbando
hacia
atrás,
como
el
agua
que
duerme
en
los
armarios.
O
acaso
este
tan
loco
y
obstinado
empeño
de
luego
encarnarte
en
un
cuadro,
en
un
poema,
para
que
todo
FINAL
(A):
entonces,
en
otra
vida
verdadera,
pudiera
ser
perfecto.
FINAL
(B):
entonces,
volviera
a
ser
la
vida
aquélla
que
pasó
silbando
con
el
viento...,
o
tal
vez
fuera
luego,
quiero
decir...,
al
día
siguiente.
SALVADOR
RAMOS
PALOMO
salvatore47@terra.es
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SIN
TÍTULO
SABÍA
QUE
EN
ALGÚN
LUGAR
EXISTÍAS,
PORQUE
ALGUNA
VEZ
TE
TUVE,
TAL
VEZ
EN
MIS
SUEÑOS
O
EN
OTRA
VIDA,
QUIZÁS
EN
LA
MÚSICA
O
LA
LLUVIA.
SÓLO
DEBÍA
DESCUBRIR
TU
ESCONDITE,
SEGUIR
LA
HUELLA
DE
LAS
ESTRELLAS,
EL
VERANO
Y
UNIRME
A
LAS
GOLONDRINAS,
QUIZÁS
SOLAMENTE
DEBA
CERRAR
MIS
OJOS...
Y
ESPERAR
QUE
ME
LOS
ABRAS
CON
UN
BESO
ROMERO
manusilva13@hotmail.com
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SIN
TÍTULO
Mujer
dormida
en
los
sueños
de
la
luz
de
tu
mesa,
Que
esperabas
al
duende
que
no
entró
a
acompañarte
Los
pelos
sueltos
en
la
caída
libre,
sin
manos
atadas
Por
el
peso
de
tu
mirada
perdida
en
tu
caballero.
Que
la
vida
tiene
esos
momentos
de
desilusión
De
pasión,
de
olvidar
los
malos
recuerdos
O
quizás
intentando
no
olvidar
esos
momentos.
Que
habitación
más
sola
de
cuatro
paredes
sorda,
Que
botellas
envenenadas
con
dos
vasos
con
picos
saladas
Duerme
en
tus
sueños
preciosa
dama,
quizás
mañana
Cambies
la
morada,
y
el
caballero,
que
estas
enamorada
Deje
pasar
el
viento
de
tus
pelos
al
aire
del
mar.
DINI
diego@rincondelpoeta.com
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TUS
LABIOS
¿A
qué
lento
y
ansioso
retornar
me
estoy
girando?
¿Por
qué
de
nuevo
aquí,
contigo,
en
el
lugar
del
cuadro?
Cuánta
noche
en
tumulto,
Dios
mío,
para
no
ver
nada...
ni
siquiera
hay
vino
ya
para
lavar
tu
rostro
y
olvidado
tengo
lo
que
vine
a
decirte
(que
es
hacer)
as
otilado
y
en
grandísimo
trastorno
pero
de
nuevo
nuevamente
ensimismado
en
los
espejos
sin
mensajes:
que
en
esa
blanca
albura
tras
su
paso
ya
nada
renacer
podría
jardín
desordenado
y
pliegues
en
las
sábanas
que
ahora,
sí,
están
realmente
frías
pero
no
debo
perderme
en
mas
detalles
vida
mía
acabar
el
texto
lo
envío
(mejor
decir
lo
deposito)
sin
más
(es
cosa
fácil)
salvo
públicamente
admitir
que
estoy
aquí
nuevamente
de
nuevo
intentando
salvarme
EN
LA
PINTURA
sin
pigmentos
de
tus
labios
SALVADOR
RAMOS
PALOMO
salvatore47@terra.es
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REGOCIJO
DEL
AMOR
El
licor
y
un
lecho
vacío,
después
de
una
pasión
de
amor
descontrolada,
ella
disfruta
extenue
con
éxtasis
esos
momentos
revividos...
¡El
amor...,
el
amor...,
que
todo
lo
da
y
todo
lo
quita!
Su
soledad
se
transforma
en
placidez
y
remanso,
después
de
lo
ya
vivido.
No
quiere
más
guerra
está
exhausta
durmiendo
placidamente...,
en
su
nido.
MALLY
MANNS
mallymanns@hotmail.com
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