SILENCIO:
Siento un olor profundo que a los
confines
de mi memoria gastada llegan,
cabalgando
a lomos de los páramos de la noche
hundiendo
sus sentencias hoces en mi carne
y
una gran sacudida atenaza mis labios;
¡no
por favor!, no encendáis la luz dejad
que
la noche siga su cabalgadura para
que
agarre del pomo de mi fe la historia,
las
palabras no se pueden romper
ellas
serán los testigos de mi derrumbe
pues
mi razón esta embotada,
y
se niega al asilo adverso.
Es
necesario entonces que el silencio
entre
en el alma hendida, como el agua
al
arrozal benéfica penetra
Porque
el silencio engendra claridad
y
los corazones se sienten solidarios.
La
noche todo lo contiene. Todo
en
su matriz se gesta. El hombre
desnudo
de pretextos y sin
temores
derrama su ternura.
su
verdadera imagen, deslucida
es
observada en toda su grandeza y
le
invade el miedo al fracaso
¿se
reirán de sus cueros? Y sus
ojos
impávidos, lanzan surcos a lo eterno
se
le ensombrece la frente
se
empequeñece su ego y empieza
a
eslabonar su vida –no sus actos-
empapando
su ser creciente y claro.
Y
en la noche cuando es abrazado,
impregnado
su ser abandonado,
se
deja querer y ya no es tan macho,
hacia
su centro fluye su mirada
desnudo
en la pequeñez
la
noche es la que manda.
Nada
puedo alcanzar para ti,
inalcanzable estructuras de aromas,
nada que no sea cariño sempiterno y
claridad filial de aurora inmensa.
Para
ti, no alcanzan mis palabras
porque tienes la medida del mundo entre tus manos,
las palomas cotidianamente voladoras
de la sala brillante de tus pasos al comedor oloroso
a la cocina donde artista infinita decoras
nuestros días de vida y de bondad.
Nada
tengo que darte,
eternidad de besos,
gaviotas de mis playas soledosas
pobladas de tus cantos ternurosos, si no,
palabras, tristes, silentes, silenciosas.
Entre
mis labios trémulos y asustados de recibir tu amor,
¿quién eres que con tus manos puedes
sin magia y truculencias, despedazar el día,
comenzando al alba hasta el crepúsculo,
dejarlo solamente en esqueletos de segundos
para hacernos inmensos minutos de alabanzas,
horas intensas de felicidad, y van
tus pasos grandes, entre estancia y estancia
dejando en las losetas de la vida
pintado un gran paisaje con tu amor?
¿cómo puedes mujer
multiplicarte tanto diariamente,
sufrir los sinsabores del destino
correr hasta el mercado del dolor,
recoger alegrías de las rosas sin pincharte las manos,
peinar nuestra inocencia de niños y
cantando con lágrimas que fluyen alocadamente de
tus pupilas,
mitigar el dolor de los pasos perdidos
de los hijos en multitud corrupta?.
¡Madre!
inmensa eternidad cotidiana e
intensa mágica, mujer incomprendida
abnegada trabajadora sin salario;
femenina fragancia,
paisaje poblado de matices inefables.
En
el pueblo, joven te apareces luchando
por agua, techo y pan
y la otra mitad,
pendiente de tus hijos
que dejas en el hogar.
Y
otra vez en los surcos de la tierra,
regando con sudor y gran esfuerzo
la claridad del pan.
Y
tanto en el campo como en la inmensa urbe
entre surcos y aves,
entre llantos y risas,
eres la misma madre amadora y sincera,
la misma rosa humana,
la gaviota espumosa del mar,
la golondrina que dibuja sus labios
en el pecho del hijo
y la playa en que un día
recostaremos todos la cabeza canosa
para mirar el crepúsculo de la vida
desde tus pupilas infinitas.
La
noche llegó, y mi luna,
--porque tengo luna particular—
aterrizó con ella en mi alma.
Sé que estoy solo en este andar bohemio.
nada más que me comprende ella,
pero soy feliz.
Cuando
conversamos
dedicamos nuestras palabras a divagar
por entre los espíritus de los poemas,
que sobre renglones descritos por la niebla
escribimos mano a mano
para que la luz
-fuente de la claridad-
los borre sin haber preguntado
¿es digno escribir para no ser leído?
Despacio,
corro la cortina,
para que la intranquilidad del destino
no llegue a interrumpir
el cotidiano deambular de este poeta en pena.
Después,
al acariciar el frío
noto los surcos descritos por las estrellas celosas,
que tras el oscuro cristal de la noche,
vigilaron mi escribir,
plagiando mis versos,
pero no es importantesu copia
mis versos siempre dicen lo mismo y
escritos entre estrella y estrella,
para quien los quiera leer,
se notan mis renglones torcidos y
que después de cada punto
dibujo un corazón, y en él
dentro de un circulo de fuego,
el nombre de mi amor.
Cuantas
veces, sobre las alas del viento
desplegando la vela mayor
surqué sobre mi pensamiento
volver a ser niño
para hundirme en un mundo mejor.
Pero
ahora,
que la incertidumbre de mis sienes blanqueando
describen verdades,
se da uno cuenta, que han sido los años
los que arrugaron
el gesto dócil del semblante.
