Son muñecos. Alguien los creó, para jugar con ellos. Hasta que, con el paso del tiempo, los olvidó. Quedaron abandonados, cubriéndose de polvo y óxido, en algún rincón de la casa. Hasta que uno, el más rebelde, comenzó a moverse. Un movimiento aquí, otro allá, hasta cobrar significado. Pasarse las pelotas de una mano a la otra fue un acto de malabarismo. Equilibrarse en una cadena con los ojos vendados, fue un acto de circo. Tocar el tambor, aún sin poder escuchar porque no tiene cabeza, un momento de música. Quien estaba aprisionado en una caja de lata, abrió la tapa y saltó. Y echó a correr cual maratonista, uno que estaba encadenado. El mago hizo magia. El constructor construyó: un barco para volar o tal vez un avión para navegar por los mares. Por las aguas calmas de una taza de té avanzó un deportista con su bote número 4. Y las aves volvieron a volar alrededor de la caja donde se guardan los sueños, no sea cosa que alguno se escape cuando no es el momento.

 

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Nelson Olivera
(agosto de 2007)