ALMIAR

Margen Cero

nº 1 - Segunda época
marzo/abril de 2007

Juan Carlos Galván

TE LO DIJE ANTES

La tormenta se desató.

No, sobre la lluvia no quiero hablar,

¿Te dije acaso que eres una mujer hermosa?

Me pregunto si tu atavío,

ese cambiar de imagen,

sorprenderme con una figura distinta,

tu pelo que invita a la caricia,

a perder mi rostro entre él,

negro... más profundo,

son realmente por mí, para mí.

¿Te lo dije?

No, no hablo de la lluvia...

Eres otra, distinta,

la misma tú pero diferente,

tal vez haya demasiadas presencias

en este lugar

para hablarte al oído y

debo reprimir el impulso espontáneo

de tocar tu cuerpo, de sentirte cerca,

de jugar con el pelo del que te hablo,

del que te escribo.

¿Te lo había dicho?

No, no estoy hablando de la lluvia...

¿Me permites que lo diga?

No, sobre la lluvia no quiero hablar,

hablo de ti...

y también de la lluvia.

Y tú,

¿Me escuchas?

¿Oyes como se desató la tormenta?

VOLVER EL TIEMPO

Inmersos en la noche,

juntos en ese amor de espera,

inconcluso,

aletargado siempre de caricias,

de ojos tras el cristal y

gente al acecho en la penumbra.

Pasos rápidos transitan

y nos cambian de lugar,

truecan la plaza oscura

por una calle desierta

o siempre habitada, circulante

cuerpo al aire

en espera de mejores caricias,

furtivas tras la blusa,

tras el disfraz de quien medita

o charla asuntos triviales.

Precaución:

volver tus formas a su sitio

            detrás del sostén,

                                   detrás de la blusa,

                                                           detrás del abrigo.

Cambio de estación

con acierto tuyo

y deseo de proseguir

en otro paraíso con ese amor nuestro.

Deseo hoy no llamado pecado,

mano tuya que busca con certeza,

ansiosa,

el objeto de tu amor,

mano que presiona,

            que frota,

                        que acaricia

                                   que desea llevarte dentro.

Luces que nos cubren

e iluminan nuestro abrazo,

circular de autos y

el tacto siempre ansioso

que te causa dolor,

            o placer,

                         o encanto,

                                   angustia,

                                               deseo.

Mano tuya que despierta

ante la mirada presurosa

del vaivén de la gente.

Deseo de morir

inconcluso, también

y volver todo a su sitio,

inmersos en la noche,

buscando fin a este amor,

tranquilidad y calma.

Reptar de manos suaves

            que aprisionan,

                        que juegan repentinos besos

mezclados con aliento

y ojos durmientes, extasiados,

blancos en la sombra,

o cerrados en la calle oscura,

meditando inclinados en espera

de ese último beso.

Cumbre que culmina en pezón,

en sostén blanco

corrido cual escenario:

paso al abismo abierto,

insatisfecho deseo.

Veinte horas y volver a casa,

fin incierto al despertar

antes de dejar un beso

en labios de otro amante.

Temor a que en ese tacto

desaparezcas con la misma noche...
 

Regresa a casa.

 

PERSPICAZ
 

Sospecho de dedos…
con vocación equivocada

Soy un artista,
¿cuál?
pintor, escritor,
escultor de pieles suaves,
incluso de mujer ajena.
Tacto caricia,
labios rojos
sobre un lienzo,
hoja siempre en blanco.

Sospecho de dedos
con vocación equivocada.

Mujer de grandes ojos,
pelo trigueño,
refugiada en gafas oscuras,
un autobús tardío,
espera y arribo,
diálogo femenino,
asegura ser ajena
por obvia evidencia.


Sospecho de dedos
con vocación equivocada
 

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Juan Carlos Galván Vela. (Pueblonuevo, Guanajuato, México; 1960) es periodista, narrador, poeta y docente. Ha recibido una veintena de preseas como autor literario y por su ejercicio periodístico tras 21 años de trayectoria. Tiene libros colectivos de cuento y poesía. Fue becario de la Universidad Quetzalcoatl de Irapuato; Premio José Pagés Llergo 1999, por trayectoria en periodismo, así como en cuento Francisco J. Mújica 1988.

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